MAR

Este mareo no es otra cosa que el residuo de tanto ir a ti
de tanto razonar con los oleajes que no me dejan ir
de medicar mi ganas con las cosas en las que mentí
son alas que no me llevan a la luna para morir
transgredí mis dulces sueños con tu huir
ahora solo soy un fantasma de la musa que herí
camino vació y con los oleajes que me lleven de aquí
muerdo mis recuerdos con la monotonía
saco de la memoria el porque nunca me impedí
lastimosas lágrimas agrietan mi conciencia
dejando escarchas del frío que emano
ahora que las aves apunten el ocaso
yo estaré ahí para pintar mi tristeza
del color de tus labios y resanar mi
cuerpo herido por tanto profanar mi lucidez.